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    “去哪儿？”清辞问，声音很轻。

    李浩望向雾气笼罩的河道远方，那里，秦淮河拐了一个弯，消失在灰蒙蒙的建筑和垂柳之后。更远处，是南京城方向，但他们不能再回去。

    “沿着河往下游走，”李浩低声说，目光沉沉，“先离开南京地界。我记得下游三十里，有个叫‘江浦’的小镇，水陆码头，三教九流混杂，或许……有办法弄到我们需要的东西。”

    他顿了顿，看向清辞，眼神里带着询问，也带着一丝不易察觉的歉然。“路不好走，你的脚……”

    “我走得动。”清辞打断他，语气平静而坚定。她低下头，将有些松散的鞋带系紧，鞋面和裙摆上，早已沾满了河岸的污泥。她抬起头，看向李浩，晨光（如果那灰白的光线能算晨光的话）落在她脸上，映亮她清澈的眸子。“天还没全亮，但总会亮的，不是吗？”

    李浩凝视着她，苍白的脸上，终于缓缓浮起一个极淡、却真实的笑容。那笑容很轻，却像划破浓雾的第一缕微光。

    “是。”他说，伸出手。

    清辞握住他的手。他的手心还有些凉，但已有了些许暖意。不像在底舱时那样，只有她的手是热的。这一次，两只手交握，彼此的温度，在潮湿清冷的空气里，缓慢而坚定地传递着。

    他们不再看身后那扇紧闭的、代表暂时庇护的木门，也不再看脚下肮脏泥泞的河岸。两人互相搀扶着，踩过湿滑的青苔和烂泥，踏上岸边那条被雨水泡得发软、蜿蜒伸向远处的小路。

    路很窄，坑洼不平，积着浑浊的水洼。两旁的房屋低矮破旧，晾晒的破旧衣物在潮湿的空气里无力地垂着。偶尔有早起的行人投来麻木或好奇的一瞥，又很快移开目光，忙于自己日复一日的生计。

    秦淮河在身侧沉默地流淌，倒映着铅灰色的天空和歪斜的屋影。昨夜的雨洗净了一些浮华，却也冲出了更深的污浊，沉淀在河底，流淌在人间。

    清辞搀着李浩，一步一步，走得很慢，但很稳。她不知道“江浦”镇是什么样子，不知道在那里会遇到什么，不知道前路还有多少风雨和泥泞。

    但她知道，天或许不会立刻大亮，太阳也不会轻易跳出云层。这世道，恐怕也不会因为他们逃出了一座城，就立刻变好。

    可那又怎样？

    黑暗的底舱里，他们曾握着手等天亮。

    泥泞的河岸边，他们正互相搀扶着，走向下一个不知能否避雨的地方。

    只要手还握在一起，只要身边还有这个人，只要心里那点“天总会亮”的念想还没熄灭——那么，每一步，就都是在走向天亮。

    哪怕步履蹒跚，哪怕满身泥泞。

    小路在前方延伸，雾气朦胧，看不到尽头。河水在身旁流淌，无声无息，带走了昨夜画舫的残影，也带不走这人间真实的、沉重的呼吸。

    他们走进了雾里，也走进了新的一天。

    　　


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