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    攻势太快。

    快到连“放下武器”这一步，都显得奢侈。

    所谓仁与不仁，在这样的速度面前，已失去意义。

    时间，被压缩到了极致。

    战场，只剩下生与死的分界。

    当最后一股成建制的抵抗被撕碎时，天边的风已带上血色。

    原野之上，尸横遍野。

    战马在血泊中踏行，铁蹄染红，发出粘滞的声响。

    汉军渐渐放缓速度。

    有人喘息，有人擦去脸上的血迹，还有人沉默地环顾四周——

    那不是胜利后的狂喜。

    而是一种尚未散去的杀意。

    好似只要一声令下，他们还能继续向更深处推进。

    【战后统计：此役斩敌三万九百二十一人！】

    冰冷的数字，缓缓浮现在天幕之上。

    没有夸张，没有修饰。

    只是陈述。

    却比任何言语都更加震撼。

    那不是战果。

    那是一整片战场，被彻底抹去的证明。

    与之相比，卫青所斩一万九千之数，好似只是序章。

    天幕画面，忽然暗下。

    帘帐低垂，烛火摇曳。

    龙榻深处，一道身影猛然坐起。

    白发散乱，额间冷汗密布。

    刘彻死死按住胸口，呼吸急促而沉重，好似方才那一幕，并非天幕投影，而是亲历之景。

    他的眼中，浑浊与清明交错。

    像是回到了那个金戈铁马的年代。

    又像是终于从那段岁月中，被强行拉回。

    许久。

    他低低地笑了一声。

    那笑声沙哑而破碎。

    却又带着一丝难以掩饰的骄傲。

    紧接着——

    眼眶微红。

    泪水，在不经意间滑落。

    他仰头望向虚空，声音低不可闻：

    “好一个……冠军侯。”

    　　


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